Из рассказов девочки Лёльки



Уланова Людмила — Из рассказов девочки Лёльки

Про маму и вишнёвые косточки

Мама у нас очень рассеянная. И иногда немножко нервная. Если она что-то начинает делать, её лучше не отвлекать, а то она разволнуется и всё перепутает. Недавно она решила сварить вишнёвое варенье без косточек, я обрадовалась, потому что очень его люблю, и сидела тихо-тихо, пока мама косточки вынимала. Но тут папа всё испортил. Он подошёл к маме и сказал:
– Какая ты у нас красивая!

А мама почему-то всегда очень нервничает, когда ей так говорят. И как-то всё наоборот понимает.

– Да, – говорит, – сама вижу, что мне давно волосы красить пора. Уже вот тут седину видно. И тут. И вот тут.

И пальцами своими вишнёвыми куда-то тычет не глядя.

– Что ты, что ты! – пугается папа. – Ничего тебе не надо красить. У тебя шикарные волосы. Такая грива!

– Да, – мрачнеет мама. – У меня грива. Потому что я настоящая лошадь. Или корова. Или даже слон. Уже в зеркало не помещаюсь.

– Это просто зеркало у нас маленькое. – Тут папа понимает, что возражает как-то неправильно и спешит исправить ошибку. – И вообще, при чём тут лошади и слоны? Ты же мой зайчик…

– Да, – тут же подхватывает мама. – Глаза расставлены за километр друг от друга, как у зайца, – мама опять наугад тычет куда-то в щёки и разрисовывает себя вишнёвыми узорами. – Наверное, уши стерегут, чтобы от такой красоты не сбежали.

– Не дадим никуда убежать таким чудесным ушкам, – совсем уже трусливо говорит папа.

– Да, – с готовностью подтверждает мама, терзая очередную вишню. – Отличные уши. Ими в жаркий день хорошо обмахиваться. Или мух отгонять. Любая лошадь позавидует. И корова.

– А слон не позавидует! – выкрикивает папа и позорно бежит с поля боя. Он садится на диван, хватает нашу кошку Булку и начинает её яростно гладить.

– Булочка, – говорит он, – какая ты у нас красивая!

– Мррррр, – соглашается Булка, и папа постепенно успокаивается.

Но это папа успокоился, а мама так разнервничалась, что все косточки обратно в вишню затолкала. А варенье с косточками я не люблю.

Про лук

А ещё я не люблю лук. От него во рту пожар, а в глазах, наоборот, наводнение. Никакой не люблю – ни репчатый, ни свекольчатый.

– Какой ещё свекольчатый? – возмущается бабушка. – Что ты вечно выдумываешь?

А я ничего не выдумываю. Обычный лук похож на репку, потому его и называют репчатым, мне это папа объяснил. Но последнее время бабушка пытается пичкать меня каким-то красно-фиолетовым луком, говорит, что он очень вкусный и обязательно мне понравится. А как лук может понравиться?! Ну и похож он, конечно, не на репку, а на свёклу. Значит, не репчатый, а свекольчатый.

Бабушка постоянно говорит о том, какой лук полезный. И дедушка добавляет, что в нём какие-то летучие вещества, которые с простудой борются. Я эти вещества представляю в виде крохотных летучих мышей, которые кружатся над каждой луковицей. И от этого лук кажется мне совсем несъедобным.

А недавно дедушка с бабушкой подарили мне книжку про Чиполлино, и мы вместе её читали.

– Ну как, – спрашивает потом бабушка, а сама хитренько так на меня смотрит, – понравился тебе Чиполлино?

– Понравился.

– Будешь теперь лук есть?

Знаете, я когда читала сказку про колобка, всегда удивлялась: как это дед с бабкой собрались его есть? Ну вот ведь у него глазки, носик, ротик, живой он, неужели они не видят? Да ещё и песенки поёт. Как же его есть?

А теперь смотрю на своих дедушку и бабушку и думаю: кажется, они тоже могли бы колобка съесть. Раз Чиполлино мне хотят скормить. А ведь они очень добрые. Просто, наверное, не всё понимают. Надо будет им объяснить.